Después de una década enganchado a libros de ensayos, serios y sobrios, me había autoimpuesto la obligación de recuperar la novela, para embriagarme y volver a la literatura en serio. La elección fue este libro, y hasta casi la mitad, he estado dudando si fue acertada. A medida que avanzaba me sentía domesticado por el arte del escritor, férreo en sus insistencias, barroco en su vocabulario y desordenado en su cronología. Es un libro difícil de leer. El creador de la obra lo sabe y no le importa condenar al lector a recurrir al diccionario hasta la exasperación. Al principio pensé que mi atrofiado paladar ensayístico era el responsable, y creí haber perdido la capacidad para saborear un buen párrafo de pura literatura. Pero al poco tiempo intuí que aún tratándose de un hueso duro de roer... tras el mismo tenía que haber un tuétano que merecía le pena. Y así ha sido, sin duda, pero no sin grandes dosis de esfuerzo y fe que me asistieron al inicio.
